Скажите, женщины, откуда в вас берется,
К мужчинам вот такое всепрощение?
Откуда столько нежных к ним эмоций?
От них взаимности не видя, к сожаленью…
Откуда в вас надежды столько светлой?
На то, что будет лучше, все пройдет,
А он… любимый вами… с той уехал,
С которой тайную, двойную жизнь ведет.
Приедет поздно ночью… и духами…
Чужими, женскими наполнится весь дом.
И на вопрос ваш, скажет, что с друзьями
Немного задержался… что здесь в том?
Откуда, женщины, берется в вас терпение?
День изо дня обман ему прощая.
Лишь только потому, что в воскресенье,
Он дома. На диване отдыхает.
Но день пройдет, и два, и три, и пять,
И поздним вечером она вновь у окна…
А он придет… и будет снова лгать,
Что лишь она… одна ему нужна.
И надо бы уйти, немедля, хлопнуть дверью!
Ведь ты сама себе твердила и не раз:
" Нет, не могу… Все хватит, надоело!!! «Но почему-то…отменив ухода час…
Одной остаться страшно, понимаю!
Но почему, вы, женщины не любите себя?
Что заставляет жить вас, утопая,
Во лжи с такими вот… и не ценя себя…
Конечно, хочется нам, женщинам, любви!
И умирать… в объятьях сильных рук…
Но почему же чаще… мы слепы!
Не тех любя… кидаясь в бездну мук…