— Ты все еще ее помнишь?
Спросили меня, спустя пять лет.
— Я все еще люблю ее, словно прошло пять дней.

..
Устал гоняться за мечтой,
Искать того, чего не надо.
Любви так хочется простой,
И тихий дом с вишневым садом…

Мне жаль лишь тех, кто слепо верит в любовь без боли, без потерь.

Как же трудно любить!
Как же больно терять.
Помнишь, как мы с тобой жили друг без друга?
Совсем друг без друга, когда еще не познакомились.
Ведь хорошо же жили! У каждого своя история…
И черт тебя дернул с первым днем весны пожелать мне, чего-то там!
А теперь…
Теперь ты можешь представить себе жизнь друг без друга?
Я стал чувствовать себя человеком без истории, ибо она стала блекнуть и обесцениваться. Все мои цифры обнуляются, вся история пишется заново, с белого листа.
Нет, нет, я не жалею, отнюдь, вписал уже твое имя, и хотел бы, что бы оно застыло на моих губах в мой последний момент, и в последний… выдох.
Прислушивайся ко мне чаще.

Мне Вас не жаль,
Вы били больно!
Вы мне мертвы,
Мне Вас довольно!

Спасибо тебе!..
В настоящее время я пишу в твой адрес то, что сказать бы никогда не смог… дело вовсе не в трусости, а во взвешенности моих слов. Они идут из глубины, а значит с любовью. Если бы всё это время ты была рядом, то скорее всего, я банально обожал бы тебя и в глухоте обожания не слышал бы себя. А так, я расслышал то, что звучит внутри меня. И оказалось, что во мне звучишь ты.