жил в городе романтик сибарит
как будто в этот мир пришел навечно
писал стихи
и каждый стих был хит
светильник
жизни доброй человечьей
никто не ведал с кем
и как живет…
в хрущовке только книги и гитара
какой то древний бабушкин комод
«сундук с добром» и кухня с самоваром
бессребреник талантливых реприз
не гвоздь тусовки пошлых нуворишей
он пел душой
не ведал компромисс
и в дамки современные не вышел
… друзьям оставил крошечный плейлист
квартирников
с шумами смехом гамом…
где пел часами…
и еще
на бис,
а после пил вино
и ехал к маме…
она одна тянула старый дом
хранила фото в рамках желтых листьев
и детства незатейливый альбом
и грамоты «великого артиста»
почти старушка и разбойник кот
свидетели рождения искусства-
с кем он делил простецкий бутерброд
с любительской
и жаренной капустой…
…и не было охоты стать звездой
и раскрутиться «демоном пиара»
он просто жил и приходил… домой.
где мама
кот
и старая гитара…
жил был когда-то добрый сибарит
пел
пил вино и говорил с друзьями
и если б знал что станет знаменит…
он точно
посмеялся бы
над нами
