Сижу, грущу, поднимаю на подругу больные глаза, вопрошаю: «Где ж мой принц-то на белом коне??» Она так без запинки: «Скачет… где-то… коня, наверное, по пути кормит…»

Делаю заготовки на зиму. Закручиваю семнадцатую банку и молю: «Господи, пошли мне уже мужа в этом году! А то кто ж всё это опять жрать-то будет?!»

Подруга звонит, спрашивает, как дела. «Не больно хорошо. Пустота какая-то внутри», — отвечаю. «Ну, приходи, заполним твою пустоту пивом»)))

Новогоднюю ночь, больше чем дети, ждут только одинокие люди: чтобы, нарядив ёлку, накрыв стол на одного, замереть с бокалом в руке … в ожидании чуда…: а, вдруг, придёт?

Страшнее одиночества может быть только предательство, потому что оно делает тебя не только одиноким, но и убивает надежду.

В бокал с мартини — лёд, а в сердце — холод.
И знаешь: не придёт. и выпить — повод.
Пусть праздник у дверей — шагов не слышишь.
И одиночеством своим ты просто дышишь.

А Он придёт… потом. и скажет, что скучал.
Но мысль одна: «Погасли свечи и закончен бал»…