А эти смешные, да и что с дураков возьмешь
Им и ветер не ветер и дождь им, прикинь, не дождь
Так и ходят вдвоем. За руки и вперед
Даже время как-то иначе сквозь них течет

через двести, а может, триста прекрасных лет
все умрут, а эти наворотят котлет
завернут в платок, свет и газ уберут в сарай
и пойдут потихоньку, держась друг за друга, в рай

Я — абсолютная депрессия.
Найдешь в углу ружье — повесь его,
потом устроим фотосессию,
и кто-то выйдет дураком.
Начнем с гвоздей, закончим рыбами,
из окон нахрен стекла выдавим
и поворотливыми глыбами
всплывем за новым коньяком.
А город тих и пахнет липами,
и если б мы могли, то влипли бы,
но мы умны, а значит фигу нам,
и все закончится легко.

Пуста, как ежедневник в январе,
как банка нищего в подземном переходе,
как парк фонтанов при плохой погоде,
как зимний пляж, как порченый орех,
нелепа, как сосиска с молоком,
фальшива, как кольцо с большим бриллиантом,
мила, как девочка при гольфиках и с бантом,
нежна, как плотник Вася с молотком,
непроницаема, как азиатский смог,
внезапна, как лежалая граната,
неописуема, как поза суриката, —
все это жизнь… Люби ее, дружок.