Жизнь — это только зависимость со всеми сопутствующими:
привыкание, временный кайф, саморазрушение,
передоз реальностью, на венах — дорожки сущего,
красный цвет смущения.
Раскаленные щеки — за содеянное, за упущенное.
Да в какой-то момент — боязливое желание бросить
и знакомый образ себя в предстоящем будущем —
как холодного мрамора на погосте, одетом в осень.
И вот ты стоишь на утесе — мир ложится под ноги,
обнажая свою равнинную бесконечность.
Но вся жизнь — зависимость, и тебя она уже не трогает.
Ты стоишь на краю утеса, расправив плечи.
Ветер бьется о камни, ветер крошево земное сбрасывает,
исполняя эту волю божьего притяжения:
что рожденному пылью никогда в высоте не властвовать —
по закону его рождения.
Жизнь — зависимость. В тебе со звоном словно леска лопается —
это рвутся связи, это первая свобода на свете.
Раскаленные щеки — за страницы твои, за бессонницы.
Ты стоишь на краю утеса.
И только ветер…