«…Привычка свыше нам дана,
замена счастию она», —
писал поэт в одной из глав.
Поэт велик, а значит — прав!
Но я хочу его поправить,
И от себя чуть-чуть добавить.
Я знаю, что привычка может
заменой быть несчастью тоже.
Привыкнуть можно ко всему:
к весне в сиреневом дыму,
к осенним ржавым кленам, лужам,
к тому, что кто-то был так нужен,
жестоко предал вас в финале…
а вас давно предупреждали.
Но вы все не хотели вникнуть,
придется к этому привыкнуть.
Негромко тикают часы,
Струится свет из лампы тусклой.
И привыкаешь к новой грусти
в начале темной полосы.
К тому, что не с кем слова молвить,
Что стало некому готовить,
Что по ночам почти не спится,
а утром ломит поясницу.
Кто другом был, тот стал не другом,
хоть и везуч не по заслугам.
Что мог звонить почаще кто-то,
Но ведь у всех свои заботы…
Весы и зеркало не льстят,
Часы ползут, а дни летят.
И затянулись холода.
И ничего… и никогда…
Но всё же верю я Поэту,
А значит тьма — начало света.
А ночь она — к утру дорога.
И сделать надо так немного:
Про одиночество забыть,
Свою свободу полюбить.
Сходить в кино, наряд примерить.
А главное — во что-то верить.
И утром солнце нас разбудит,
Ведь мы доверчивые люди.
Привыкнув к бедам и напастям,
Встаем мы в очередь за счастьем!
И я привыкла ко всему,
И не бросаюсь зря словами,
За счастьем очередь займу.
Кто тут последний?
Я — за вами!