Я Вам скажу сейчас на прямоту:
«Я не поэт. И не пишу стихи Я "
Ведь чтоб изобразить мне пару строк,
В моей душе должна играть Стихия.
В ней должен клокотать вулкан из чувств
Сжигая все нутро неповторимой болью.
Тогда уже терпеть невмоготу,
Как будто рану посыпают солью.
И в тот момент, бушующий поток,
С груди моей наружу рифмой рвётся.
На свет рождаются, каких то пара строк,
А мне их записать лишь остаётся.
И лавой растекаясь по листку
В чернеющих четверостишьях строчек.
Моя душа свой оставляет след,
Среди пробелов, запятых и точек.
Она ложится буквами на лист
Словами собираясь в Рифму,
И мне лишь остается направлять,
Ее поток — повиноваться ритму.
Вот так вот и рождается на свет,
Все то, что Вы считаете стихами.
Поверьте люди, что я не поэт,
И пусть все остается между нами.
Ну, а когда в душе моей покой,
Рука уже не тянется к бумаге,
Ведь не могу я СОЧИНЯТЬ стихи,
Как многие поэты бедолаги.
2011