Весса Блюменбаум

АТЛАНТЫ

Ты думаешь, лишь слабые страдают —
Об этом ты толкуешь мне сейчас,
А ты видал, как сильные рыдают?
Вот я, представь, видала. И не раз.

Они опорой сделались невольно,
И целый мир лежит на их плечах,
Но им, как и тебе, бывает больно,
Блестит порой слеза и в их очах.

Они не ноют, помощи не просят,
Как будто ничего не нужно им,
Но если мир они однажды сбросят
С усталых плеч — что сделается с ним?

Понятно все, как дважды два — четыре.
Вас, слабые, спросить хочу сейчас:
Когда не станет сильных в этом мире —
Кому придется делать все за вас?

Где слабые по счету не заплатят —
Там сильные расплатятся вдвойне.
Ты думаешь, на все их силы хватит —
Поэтому она и не в цене.

Где слабому простят ошибок тыщу —
Там сильному не спустят ни одной…
И ты, слабак, возможно, удивишься —
Что сильный — это все же не стальной.

2015

Люди затыкают рты тем, кто пытается раскрыть им глаза.

Поэзия — это мир, где стихи о возвышенном пишут той же рукой, что и доносы.

Самая большая трусость — видеть мир таким, каким бы тебе хотелось его видеть, а не таким, какой он есть на самом деле.

Извечный чай ему заменит ужин.
Ночная темень мир укроет весь.
Но Сказочнику этот мир не нужен:
Свой у него куда прекрасней есть.

Раскинулся бескрайний мир фантазий
В его необычайной голове —
О том, что там увидел, он в экстазе
Напишет за ночь сказку. Или две.

Там будет принц, девица-златовласка,
Черт, пара огнедышащих коней…
Там будет смерть. Она — уже не сказка,
Но Сказочник напишет и о ней.
… показать весь текст …

Мир — это дурдом, в котором каждый больной мнит себя эскулапом.