Поэта вещий мир, поверь, не розов,
Идёт, как на таран, в ту степь, в туман.
Поэт, по статусу, седой философ,
Он трезв, хотя, случается, как пьян.
Не актуальна смерть, когда он юн,
И впереди вся жизнь, как после школы.
Пока не ведом символ гамаюн,
Пока он, как птенец беспёрый, голый.
О смерти думает. Не о любви.
Диктует строки жизнь — и он сатирик,
Он гражданин, язви его, язви.
Остался за бортом вчерашний лирик.