Затоптан город грязным снегом.
Суббота. Томно тянет лень.
Мурчит кот под пушистым пледом.
С корицей варится глинтвейн.
В окне горят чужие ёлки,
В тарелке яркий апельсин,
Блестит пахучей рыжей коркой.
В объятьях пуховых перин,
Бадьяном, сахаром и мёдом
Пропитан вечер, как бисквит.
Меж колких лап зеленой ёлки,
Как шарик крем — брюле, блестит,
Декабрь страстный, от Морфея,
Прижмется к голому плечу…
Отведав терпкого глинтвейна,
Из льдинок выложит:
«Х — о — ч — у!»

почему мужчины
не хотят дружить?
мне не надо замуж
и борщи варить.
просто пообщаться
под бокал вина,
рассказать о жизни,
скушать шашлыка.
я твержу им стойко,
мол мне сорок лет!
мне любви не надо,
а ответа нет…
смотрят не в глаза мне,
стыд сказать куда.
… показать весь текст …

— Хорошего дня…
— У меня уже вечер. Рано темнеет. Зима.
Мерцают в окне новогодние свечи.
Ёлками пахнут дома.
Сон подбирается. Шалью на плечи
ровно ложатся слова.
— Тигры бенгальские очень опасны…
— Верю. Почти полчаса: про мышек и кошек,
про греков и римлян. Или сейчас про меня?
Чай остывает. Малиной и мятой.
Как леденец — холодком…
Голос твой. Ровный, запретный и сладкий
Мне бы лизнуть языком…
Выпить тебя, словно банку варенья,
… показать весь текст …

Я целуюсь лучше, чем готовлю.
Вечно на диете пребываю.
Ем на ужин, максимум, салатик.
И вином, бывает, запиваю.

У плиты стоять в жару и холод —
Не мое. Сварю тарелку каши.
Что там у мужчин через желудок?
Что — то я не замечала раньше.

То музеи им, а то подай пельмени,
Ноги от ушей, чтоб на ин.язе.
Пиво приносила в коромысле,
Ждать, пока он ловит в речке язя.
… показать весь текст …

Нет ничего постыдного в любви.
Постыдно прятать в грязной луже душу.
Себе сознаться, что любить я трушу.
Нет ничего постыдного в любви.

Нет пошлого в объятиях мужчины,
Когда он любит, как в последний раз.
Не унижает блеск туманных глаз,
Не ищущих во всем причины.
Нет пошлого в объятиях мужчины.

Нет ничего постыдного в любви,
Как бантиком, красивой паранджою.
Заумные слова прикроют
… показать весь текст …

Моя осенняя диета — стихи и глупые слова.
В кастрюльке пригорела греча,
а в кресле пригораю я.
Жую зефир, грильяж, помадку…
С вареньем ложку оближу.
Моя глупейшая диета.
На ней неделями сижу.
Слежу за стрелкой, скоро полночь.
Уже пора ложиться спать.
Полбанки меда, пачку вафель,
возьму конфет, с собой, в кровать.
Моя бесстыдная диета.
Все в ней не так. Все в ней не то!
В меню моем сплошные сласти,
… показать весь текст …