«Шёл он от дома к дому, В двери чужие стучал. Под старый дубовый пандури Нехитрый мотив звучал. В напеве его и в песне, Как солнечный луч чиста, Жила великая правда — Божественная мечта. Сердца, превращённые в камень, Будил одинокий напев. Дремавший в потёмках пламень Взметался выше дерев. Но люди, забывшие бога, Хранящие в сердце тьму, Вместо вина отраву Налили в чашу ему. Сказали ему: «Будь проклят! Чашу испей до дна!.. И песня твоя чужда нам, И правда твоя не нужна!»

Есть правда, что на вкус горька и неприглядна,
Ложится камнем на сердце, терзает душу.
Человека способна сломать беспощадно
И станет он к жизни совсем равнодушен

Бывает в жизни, что и обман случится
Ложь во спасение, что силы прибавит
Спасет чью то душу, взлетит та словно птица
И милость окажет сам Бог, и счет не предъявит

Произнести боимся правду, скрывая самое святое
И оттого несчастливы порой, что говорим другое