Ну вот и всё. Разминулись с тобою маршруты.
Кто-то на север. А кто-то на юг.
Обратный отсчёт. Бьются в крошки минуты.
И история наша. Под песком белых дюн.
Так бывает. Бесспорно. В каждой третьей квартире.
На балконы садится многолетняя пыль.
Пустота и усталость стопудовою гирей.
Глыбой серого гипса заставляют застыть.
Из-за штор тёмных комнат. Странной пьяной походкой.
Подойдёт и обнимет кровяная луна.
И застынет колючкой остро-горькая водка.
Рефлекторно сожмутся вдруг ладони в кулак.
Под защитой из грубой и проветренной кожи.
Из-за белых как мрамор перебитых костей.
Вдруг заплачет душа… Ни на что непохоже.
Получая опять новый транш из плетей… 19/06/18
Вдруг застынет сургуч, на холодном листе
На странице, где были прекрасны минуты
Больше нет новых строк посвящённых тебе....