Открыто окно. Пахнет летом и чем-то таким,
Как в детстве, когда мастеришь из песка пирамидки.
От первых костров во дворе поднимается дым,
И где-то на дачах проснулись жуки и улитки…
И будто бы лет тебе пять или меньше того,
Ты любишь ириски «Кис-кис» и картошку с грибами.
А манную кашу с комочками и молоко
С морщинистой пенкой считаешь
Отчаянной драмой.
Огромным и светлым тебе представляется мир,
Ты ловишь стрекоз, незнакомый с понятием «больно».
И праздник души умещается в слово «пломбир»,
И кажется жизнь восхитительной, сказочной, долгой.
…Те пять или меньше сложились давно за спиной,
Как крылья, ненужные больше в отсутствии неба.
И праздник души умещается в слово «домой»,
Но где этот «дом», разберешься едва ли ты… Где бы
Найти это чувство, вернуть его снова себе,
Накинуть на плечи, как плащ из китайского шелка…
И снова стать легким, не ведающим о борьбе
За место под солнцем смеющимся звонко ребенком…