Это не женщины всё усложняют, это для мужчин всё уж слишком просто!

Любой мужчина, ушедший налево, неожиданно появляется, вопреки нашим ожиданиям, как раз с другой стороны, обогнувши каким-то странным образом все препятствия, подозрения и всю нашу нерушимую женскую логику с её неопровержимыми доказательствами, и при этом, как ни в чём ни бывало, довольно улыбаясь и посвистывая, оставляет нас в полном ступоре и растерянности…

Это глупости, будто женщине столько лет, на сколько она выглядит. Женщине столько лет, сколько она Вам говорит!

Уже не спрашиваешь ты в лесу кукушку,
А сколько лет прожить отпущено сполна.
И где-то плачет женщина в подушку,
И где-то в мире продолжается война.

Подушка плечи мужа или друга замещает,
От женских слез порой бедою вся полна.
Хотя бы на денёк пришел, ведь так бывает,
Пусть и на свете где-то не закончена война.

Бегут года, уже и дети быстро вырастают,
Но все-же и теперь, как много лет назад,
В свою подушку также женщины рыдают,
И всё никак на свете не кончается джихад.

(Из услышанного в вагоне)
Женщины — они почти совсем как мы, только несравненно лучше. А кому повезет и к нему женщина сойдет — совсем счастлив! Даже чище становится как-то. Может — и ростом выше…
Первые лет пятьдесят, конечно, и помучаются, но зато потом, как внуки пойдут… А ведь они и живут среди нас, а мы привыкаем, даже не замечаем порой…
Они и не догадываются частенько, кто они на самом деле!