Заиграла весна на чувствах
как на виолончели.
Добавляя к моим картинам тебя
на палитру пастели.

На самом деле, когда ты распахиваешь курточку,
прижимаешь меня к своей груди и обнимаешь сверху —
я утыкаюсь замерзшим носом в твою ключицу
вдыхаю твой неповторимый, теплый, обволакивающий нежностью аромат,
и боюсь выдыхать, потому что чувствую себя как у Христа за пазухой,
и не хочу, чтоб это счастье заканчивалось…

Жизнь штука веселая, просто не у всех хватает чувства юмора.

Любовь, конечно не конфета, но чувство тоже сладкое.

Закроюсь в спальне, в гордом одиночестве.
Свалюсь без сил в просторную кровать.
Осталось вместо чувств лишь многоточие.
В дверь не стучитесь, дайте порыдать…

С собою справлюсь я, то слабость временна.
Порой так хочется, опять его обнять.
Моя любовь к нему, была несоизмерима.
А впрочем, ничего я не хочу вам объяснять…

Я знаю, что не все, сейчас меня поймут.
И осудить, вполне, имеют право люди.
Любви своей, я с шеи сдернула хомут.
И развяжите, кто-нибудь мне руки…

Трехэтажным матом —
кроет кот весну.
За окном ворона —
сочувствует ему.