Терзает, а что — непонятно.
Будит средь ночи: «Пиши!»
Поэзия — белые пятна
Непостижимой души.

Мы с виду не разнимся с вами,
Хоть всяк — особый род стихий.
Одними пользуясь словами,
Слагаем разные стихи.

Смерть — не предел, а только лишь порог,
За коим жизнь иная наступает.
Какая? Где? — того никто не знает.
А где конец — не знает даже Бог.

Жизнь — не прогулка, а работа.
Работа до седьмого пота.
Борение и спор с судьбой.
Спор и борение с собой.
Любовь и бой. Боль и любовь.
Цветы и кровь, но больше — кровь.
И снова — труд, извечный труд.
Всё это жизнью и зовут.

Неважно — богато живёшь иль убого
Во временном этом дому,
Главное — что' ты просишь у Бога
И чтo' возвращаешь Ему.