Не Цветаева, не Ахматова
Сжимают руки N-ный IPhone
Все страдаем мы одинаково
Даже если и век другой.

И выводим мы буква в букву
Кто чернилами и пером
Ну, а кто по сенсорной «клаве»
Пальцем тыкая в телефон,

Как мы любим и как страдаем
Про могилы и плюшевый плед
«21. Ночь. Понедельник"1
Ну и прочий, ненужный бред.
… показать весь текст …

Осень. Он стоял у окна и смотрел как огромные листья клёна кружась падают на землю. Его тишину разбил свисток чайника. Он посмотрел на часы, стрелки были неумолимы: ему показалось, что прошла целая вечность, а стрелки всё также показывали час дня. Шурша тапочками он вышел из кухни. Тапочки. Они мешали ему, он постоянно забывал о них, но она настаивала, а он не хотел ссор. Особенно лишних ссор. Из-за пустяков. Он любил.
Забыв чайник на столе, он опять встал у окна. За стеклом всё также кружились красные листья клёна.
Он не помнил как потемнело и как он уснул на диване сморённый монотонной скукой. Он проснулся от звонка ключей и холода, который крался в комнату через открытую дверь. Пришла она, немного бледная, усталая, с холодными руками… Стрелки часов показывали час дня.

25.01.2001

А он говорит: «Выпей чаю с лимоном
И выспись.»
И тёплым пледом
меня укрывает во сне.
Он обидел меня — это было вчера,
А сегодня — он извинился
И букет алых роз
прислал он сегодня мне.
Он все терпит «капризы»
и в корне их прерывает,
Трепать нервы, он знает,
что это я точно могу.
Но ведь он же Мужчина,
строптивую он укрощает
… показать весь текст …