у меня к тебе чувство
боли.
я как треснувшее стекло.
ты садишься ко мне за столик — словно действуешь мне на зло.
мы опять обсуждаем график, контрагентов, дедлайны, план.
я хотел бы послать всё нафиг, прошептать тебе: «перестань»
слишком близко и очень точно, прикасаясь почти к щеке.
мы с тобою друзья не очень, мы с тобою всецело не…
ты приходишь ко мне, сжимая стопку вечных дрянных листов.
как ты можешь, моя простая, убивать меня парой слов?
убивать меня каждым жестом, каждым брошенным мне «привет»…
в этом мире не будет места, где мы встретим вдвоём рассвет.
он звонит тебе в перерыве, ты так светишься, я так злюсь.
поскорей бы уже остыли эти чувства и эта грусть.
я тебе возвращаю сухо, словно эхо, твоё «привет».
пожелай мне пера и пуха, чтоб однажды ответил: нет,
не свободно, уйди отсюда, или мне уходить пора.
ты как в детстве мечта о чуде, что не сбудется никогда,
я, конечно, всерьёз не верю, но зачем-то всё так же жду.
он встречает тебя за дверью.
я не знаю, куда иду.
…ты садишься ко мне за столик. я разбитое в хлам стекло.
у меня к тебе чувство
боли.
у тебя ко мне ничего.
