Перебирая старый хлам,
журналы складывая в мусор,
глаза припали к дневникам…
И развязался давний узел…
Страницы начала листать…
Вернулась память постепенно…
Вот письма сложены в тетрадь…
И сердце ёкнуло мгновенно…

«Моя ты, девочка…
тебе семнадцать!
Ты повзрослела без меня…
Наверное, ты стала задаваться,
Боюсь, не взглянешь на меня…
Я далеко…
я на заставе… оберегаю твой покой!
С тобой ночами засыпаю…
Хоть от усталости я чуть живой.
Прошу тебя…
только пиши…
Письма твои нужны, как воздух!
Ты огонёк моей души,
Быть может понял слишком поздно.
Но есть надежна… у меня,
Что ты моей женою станешь…
Ты только береги себя, не смейся…
Я вернусь… узнаешь…»

И я писала ему письма,
не обещала ничего.
Даже влюбляться позволяла,
не забывая про него…
Он рисовал наши свидания…
Писал мне письма через день…
Такие нежные признания…
Меня преследовал, как тень.

Неужто он это писал?
Неужто бессердечна я?
Наверно, он ведь ревновал,
ведь понимал всё про меня.

Вот писем новая стопа…
когда на практике он был…
Он и тогда не забывал…
ещё сильней меня любил…

Он так писал:
«Любимая,…
я так хочу тебя обнять
и нежно в губы целовать,
я так скучаю без тебя,
не забывай мне отвечать…»

А я ответы уводила…
но писем я всегда ждала…
Романы разные крутила,
была легка и весела.
А годы шли… мы подружились…
И всё же… я в него влюбилась.
…как обещал… мы поженились,
и всё тогда у нас сложилось.

В коробку письма уложила…
Но память чувств растормошила…
Ну да…
такое с нами было.))