О будущем на сглаз не говорят,
темно оно, а лучик от надежды
настолько слаб, что темь бросает взгляд
и снегом чёрным сыплет на одежды.
А жизнь бежит, не ведая забот,
поодаль в платьях из цветастых тканей,
а ты за ней бежишь взахлёб и от
начала до конца своих страданий.
В морщинах глубже оставляет след
проруха лет и сохнет жизни нива,
а свет в конце тоннеля только свет,
несущегося в лоб локомотива.