Смакую стих, как старое вино,
в нем аромат и пряный хмель акаций,
он словно танец совершенных граций,
и солнца луч, заглянувший в окно.
В нем музыка и звонкий щебет птиц
в летящей рифме — звуки Божей скрипки,
они как крылья и легки, и гибки,
в них чувств полет, не знающий границ.
Душа пьет ветер где-то в облаках
и даже выше — в Космосе созвездий.
нет Музы совершенней и прелестней,
рожденной в человеческих руках.
Поэзия, я так тебя люблю!!!
Как ростовщик звон серебра и злата,
как музыку, за то, что она свята,
как первый снег, пришедший к декабрю.
Слова твои пронзают словно меч,
сквозь сердце будто тянут свои струны,
они порой мудры, порой наивно юны,
порою зыбки как огонь церковных свечь.
Поэзия — ты спутница моя!
Я без конца в плену твоих созвучий.
И чем полет смелее твой и круче,
тем ближе к небу приближаюсь я.
