Распростёрта тетрадь, словно руки любимой,
В чудодейство маня белой кожей листов…
Я пером прикасаюсь… легонько, незримо —
Сохраняя таинственность входа в альков…
Не помять бы листов-простыней белокрылых
И неловким стихом не поранить бы грудь…
… для небесных ласканий себя приоткрыла…
и доверья любимой бы мне не спугнуть…
Надвигаются трепетной ночи признанья,
Так и видятся вязи изысканных слов…
От предчувствий пера и бумаги слиянья
Зародилась великая к слову любовь…
2018 И-Ф-М
Copyright: Ирина Фетисова-Мюллерсон, 2018
Свидетельство о публикации 118103005351
Мы за тысячи лет не сподобились этого чуда!
Это кажется лишь, что возможно куда-то вернуться...
От родных пепелищ мы уходим, боясь оглянуться.
Ибо нет никого, даже если и живы поныне...
По родной мостовой ты пройдёшь, словно странник в пустыне.
Ни страны, ни земли, ибо нет ни тебя, ни былого.
Только сердце болит на углу переулка чужого.