Стопа измятых, будничных газет…
Пенсне заброшены, пылятся окуляры…
Карандашей пусты футляры,
В наличии один бордовый цвет…
Ход стрелок… полдень на часах…
Стеной повисла бархатная штора,
Но будет день ещё не скоро,
Он только здесь на письменных листах…
Кисет лащённый полон табака,
Но разум мой и без него в дыму,
Лишь мне известно одному,
Что грань его уже тонка…
Движениям немыслемый запрет…
И жать курок казалось не с руки…
Набат тревожный отстучат виски,
В другую жизнь просрочен мой билет…
Был куплен фрак, но он увы не новый,
В кармане брешь, затёрты рукава…
У старой жизни новая глава…
И цвет её, как карандаш… бордовый…