Стихи — не дневники, не откровенья,
Они не исповедь, не диалог с собой.
Они всего лишь слабости мгновенья,
Они — порыв, они — дыханье и любовь.

Какой поэт — такие и стихи…
Кто добр душой, тот злого не напишет,
А если тих, то и слова тихи,
Но люди всё равно же их услышат.

Смешливый пишет с юмором всегда,
Кто озабочен, о своих заботах…
Вы думаете это ерунда?
И что угодно настрочить в блокноте

Вы сможете, не выказав себя,
В литературном спрятавшись герое?
Но это вряд ли… и строка, скользя,
Читателю ваш образ приоткроет.
… показать весь текст …

она любила жёлтые цветы,
чуть-чуть подрезав стебли, чтоб не вяли,
расправив им примятые листы,
в хрусталь прозрачный ставила…
в печали
садилась рядом, плечи опустив,
задумавшись, в себя как будто глядя…
день плавно угасал,
его мотив
подхватывала ночь,
и, плечи гладя,
стекала к ней в ладони тишина,
и приходило у м и р о т в о р е н ь е…
душа плыла по небу,
… показать весь текст …

«Я больше не хочу писать стихи…» —
Сберёг огонь обугленные строчки.
Не догорели, черные штрихи
Разборчивы, и видно, что не точкой,
А запятой кончаются они,
А что же дальше — из того неясно…
«Я больше не хочу…» — как будто дни
Слетели с веток, глупо и напрасно…
Я больше не хочу? Но как же так,
Какую же найти тому основу,
Когда, цепляясь за любой пустяк,
Само звучит и выплывает слово.
Ему неважно, чем заполнен ум,
Оно с душой всё шепчется украдкой.
… показать весь текст …

Всё будет — как будет, а нам надо жить:
Глухое, тяжёлое не ворошить,
Глазами ловить в небесах облака,
Чтоб жизнь нам казалась — светла и легка.

А, впрочем, она же такая и есть,
Ни зависть не свойственна ей и ни спесь,
Ведёт всё, как надо, своим чередом:
Не гонит вперед, не спихнёт на потом.

Легко с ней, лишь следуй урокам её,
Разглядывай, что день сегодня даёт.
А горечь, какой бы она ни была,
Не жизни — а наши людские дела,
… показать весь текст …

Повстречались случайно — прошли… Оглянулись.
— Это ты? — (Боже, как много минуло лет
С той поры, как дороги у нас разминулись)
— Ну, даёшь ты, подруга… ну, здравствуй! — Привет! — 
И посыпалось искрами: «помнишь?», «а это?»,
И в весеннюю давнюю даль унесло…
— Говорят, ходишь тут (рассмеялся) в поэтах?
— Не серьёзно всё… так… но когда-то спасло:
Я в стихи заворачивать боль научилась,
Ты хорошим учителем, видимо, был…
— Но моей нет вины, что вот так получилось,
Ты придумала всё — я ж тебе говорил…
— Не волнуйся, уже ничего не случится,
Я — счастливая, знаешь, семья есть, и дом.
… показать весь текст …