Смотри, не печалься, смотри, не грусти,
я буду писать тебе письма простые,
что лошади — белые, книги — пустые,
трава — золотая, и после шести
домой возвращается лесом чудак
и под ноги смотрит, и смотрит на небо,
где ангел питается розовым хлебом
последнего солнца и огненный злак
растёт из песка бирюзового. Ты
читай мои письма и думай о малом,
ничтожном и славном, что с ветки упало
зелёное яблоко лета в кусты
смородины красной, что кто-то поёт
и ходит по саду в прозрачном хитоне,
и держит то яблоко в нежной ладони,
и кислую корочку долго жуёт.
Смотри не печалься, не надо, здесь нет
ни полого слова, ни пресного звука.
Есть сон золотой и сладчайшая мука,
слепой мотылёк, прилетевший на свет.