Наверняка, улыбчивой весной
ты возвратишься в дом, где все иначе.
Где память между мною и тобой
наверно, ничего уже не значит…
Но фото обещает долго жить:
Оно сияет над комодом в раме.
И если б можно все теперь простить…
То я прощаю. Не простить не вправе.
Порвать бы фото! Но мешает стук
сердечной мышцы, что болит отчасти…
Наверняка, ты возвратишься вдруг
за чемоданом, солью, мыслью, счастьем.
Дорога разветвилась. Выбирай…
Где путь, в котором и тепло, и вязко?
А помнишь было: чувства через край,
и каждый миг с тобою — это сказка.
Стоим пред фото, думая о том,
что время-наглый враль, Иуда, доктор!
А друг от друга мы ушли пешком.
Но возвратились к прежнему охотно…
Ольга Тиманова,