Промчался день. Печальные ботинки
Валяются в истоптаном обличье,
Меж ними кот, зевая… чешет спинку,
С господскою гримасой безразличий,
А в зеркале, такая же картинка!
И обе ждут… найду ли семь отличий.

Кто есть поэт, слуга или король?
Владыка слов, но раб чужой печали.
Он создает придуманную боль,
Чтоб многие ошибок избежали…

Как подвести тупеющего к тризне,
Сорвать с мозгов жиреющих парик?
Пока нет смерти, сетует о жизни,
Идя на смерть, торгуется за миг!

Любовь с разлукой — ниточка с иголкой!
Увы, наш бренный мир давно таков,
Но если с воем в душу прутся волки,
Устрой в душе охоту на волков!

Не для красивого словца
И перлов мелких как перловка,
Скажу и пусть плюют мне в спину
Сто тысяч нудных правдорубов!
Сточив о жизнь до десен зубы,
Отец ответствует за сына,
Но здесь и скрыт тот гвоздь издевки —
Сын не в ответе за отца!

Пусть будет больше глупостей ребячьих,
Чем мудрости, с которой кто-то плачет.