Не надо писем мне писать,
Не будет от меня ответа…
Я перестала встречи ждать,
И связь, поддерживать, со светом.
Я поняла — мне не судьба,
Любовь со мной играет в прятки,
Я — как облатка для письма,
В чужой карете — на запятках…
Я — разливреенный лакей,
У чьей то жизни, на посылках,
Могу ль заняться я собой,
Всегда в других делах, в отсылках…
Когда-то, в годы молодые,
Конечно, счастья я хотела,
Ну, а Господь, решил иначе,
Лишив семейного удела.
Что ж, я? Не мать, и не жена,
А голова, уже, седая…
Прошу меня не отвлекать —
Готовлюсь в путь, ведущий к раю…
А, впрочем, тоже, вот, вопрос,
Здесь, как везде — что Бог присудит.
Достойна рая — значит в рай…
А нет… Что будет, то и будет…