Каждую весну у нас какое-то трагическое всеобщее непонимание. Какие-то космические масштабы неприятия друг друга. Неумение понять внутренние мотивы.
Вот конфликт дед и Фунтик. Дед размахивает граблями и корит Фунтика всяческими словами, типа анахорет, чума и титька тараканья. А за что?
За то, что Фунтик опять куда-то уволок маленький секатор. Спрятал.
А никому невдомек, что пес просто очень жалостливый и сердобольный? И осторожно-оглядчивый. потому как деда довольно знает — сегодня малина, потом вишня, а потом разойдется. Вдруг ему покажется, что у кого-то слишком длинный хвост? Или уши?
Или бабка и Кот. Вечный конфликт на почве сельского хозяйства. Насчет рыхления и удобрения. Кот считает, что морковку она сажает в плохо обработанную почву. Рыхлит плохо. Аэрации нет. Пытается исправить. Ору получается много. Нетактичная старушка. Неделикатная.
То же и с удобрениями. «Удобрять моркву надо» — уверен Кот. Самоотверженно мобилизовывает всех наших котов. Еще и соседских на помощь приглашает. Потому как нам свойствен размах грядочный. Вот в четыре хвоста и трудятся.
И что в итоге? Никакой благодарности.
Опять же — вновь прибывшая балетная группа кур. Зазвездили наши синие птицы.
«О чем вы, сударь? — нежно курлыкают они лебедями — о каких яйцах? Мы — птицы искусства. нам чуждо земное, обывательское. гнезда, яйца, птенцы. Ах, весна — она для чувств-с. как вы ограничены-с все.»
Что можно сказать вообще в этом случае о персонах искусства? Жрут и не несутся. Такие дела.
Ну про креветок и черепах даже говорить не хочется. Одни жрут друг друга — смачно и регулярно, ибо весна — витамины надо. Вторые — хотели бы сожрать друг друга, но не могут. Панцирь не прокусить.
В общем, сплошной либерализм — победа гнилого индивидуализма. Скорее бы лето наступило. Может, морковка все-таки взойдет.