Им не можется. Но влюбляются
без конца…
Мне приписывают возможности,
«пьют с лица».
Очаровываются строчками.
Спят — одни.
Им всё кажется, тёмной ноченькой
жду лишь их.
Где же, где же вы, настоящие?
Кто поймёт,
что за строчками — дни вчерашние,
что — вперёд?
Кто не будет моим влюблённостям
счёт вести
и увидит, что нету склонности
согрешить.
И услышит, что нет ни ям во мне,
ни высот.
Просто крутится мерно в тишине
колесо…
Просто хочется мне молчания,
тишины:
так, чтоб рядом — любви звучание,
глубины.
Нет во мне яркой магии,
волшебства.
Ни горы золотой не надобно,
ни вина.
Им всё кажется, будто свет во мне
да тепло…
Если б тёплой и светлой я была,
мне б везло!
Я ж не солнышко и не грелочка —
пустота!
Нет, не стану я вашей девочкой,
я не та.