Забыть
я стараюсь,
но всё же…
О Господи,
Боже ты мой…
Ты помнишь,
мы были моложе
той ранней цветущей весной,
когда из грехов — только строчки
просились наружу впотьмах…
Познавшие плен многоточий,
мы выжили…
Но на губах —
лишь тень п о с л е в к у с и я…
Тише…
На цыпочках…
Еле дыша…
— Ты чувствуешь музыку?
— Слышу…

Как искренне плачет душа…

«Когда-нибудь всё будет хорошо», —
ты говоришь, и я, конечно, верю
и не боюсь терять…
Мои потери —
вчерашний снег, который ночью шёл
и будущего выбелил холсты,
и цвета не оставил ни полтона…

Та ночь,
казалось нам,
была бездонна
средь густонаселённой пустоты,
в которой утонула тишина…
… показать весь текст …

«Как лебедь с подбитым крылом взывает тоскливо к звезде»,
Так я ухожу от людей, чтоб голос фальшивый не слышать…
Сегодня тепла не найти на чёрной от горя земле —
Под утро скребутся в углах голодные серые мыши…

А Птица, желая пропеть последний под небом Псалом,
Не ведая фальши земной, выводит на коду Прощанье…
Потеряны нынче совсем вчерашние дни-обещанья
И, кажется, нам никогда не выйти из схватки со Злом.

Оставив на память дождю из перьев рассыпанных- грусть,
У Музыки взяв перед сном озябших акаций тональность,
Уйду навсегда за звездой в реальную дней нереальность…
… показать весь текст …

Как лист увядший падает на душу
Попробуй рассказать самой себе
Под вальс-бостон на старенькой трубе,
В осенний дождь танцующий по лужам.

На тихую мелодию рассвета
Переложи историю свою,
И зазвучат переживанья лета
Проникновенным трепетом «люблю…»

Увядший лист — легато-арабеском —
Падёт под ноги на проспекте Невском,
Исполнив свой прощальный пируэт.
… показать весь текст …

Сегодня странный день… Он был вчера
ничуть не лучше или же не хуже,
безропотно тонули вечера
в дождливой скуке… Разогретый ужин
остался остывать, ненужным став
в одно мгновенье — телефон проснулся
внезапно… За окном — настой из трав
дурманит душу… Элвис грезит блюзом,
по стенам — фотографии судьбы,
под сепией — желтеющие лица
вчерашних зим. За лицами — гробы,
которые до смерти будут сниться
тебе и мне… И, «смертью смерть поправ»,
останется навек игрой столетий,
… показать весь текст …

Как лист увядший падает на душу,
ворчит про осень, вторит «Слёзной» * ночью,
когда под сентябри бросают мальвы
своё многоголосие цветное
в туман рассветный… Верится, что осень
весенним утром не отпустит к стае.

Сегодня вспоминается всё сразу…

Вчерашнего отчётливее контур,
в размытых очертаньях видишь знаки
графического прошлого… Иное
как будто бы и время… Боль уходит
и снова возвращается рефреном…
… показать весь текст …