Время… совсем бестолковый врач.
Ему не подвластны ни боль, ни память.
Год расстояний, любви в онлайне…
Корчатся снова в лучах утра
двое… Что были когда-то нами…
Год.
А кажется — год за два.
Хочется плакать в оскал зеркал
и, тишину приобняв за плечи,
время проклясть, что совсем не лечит,
время,
чья поступь /лиха, легка/
насквозь прошьет каждый новый вечер,
шрамами скатится по рукам.
Грустью давиться, побольше льда
молча ронять в каждый третий виски.
Ставить repeat на любимом диске,
не замечать ни людей, ни дат.
Это доказано /минимум риска/ -
время не вылечит.
Никогда.