Коли родился ты мужчиной,
То нет пути тебе назад,
Ведь за тобой Святой картиной
Страданья Родины стоят.
Стоят все пролитые слёзы,
И в горе стонет чья-то мать…
Коль грянут новые угрозы,
Россию должен ты спасать.
Стой,как скала,отринув вопли,
Что так с Россией не везло,
Пусть тот,другой,пускает сопли,
Спаси страну ему назло. 23.02.18. Утро. Л. Резников
Не старайтесь, у вас не получится,
Хоть народных вы званий вокруг,
Вам его судьбою отмучаться
Не хватает прижизненных вьюг.
Стих Высоцкого петь вам не надо,
Даже, если в стиле своём,
Он лишь совесть, боль и награда
И надежда по-прежнему в нём.
Заберите песню другого
И с неё лепите клише,
Не подвластна его дорога
С грузом тем, что он нёс в душе.
Кто-то песне его научится,
И восторгом встанет весь зал,
PS: НЕ ОЧЕНЬ МНЕ НРАВИТСЯ, КОГДА ПОЮТ ПЕСНИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО И ОСОБЕННО НЕ НРАВИТСЯ, КОГДА ПЫТАЮТСЯ ЕМУ ПОДРАЖАТЬ. НО, СЛАВА БОГУ, ЧТО ВСЕГДА МОЖНО ПОСЛУШАТЬ НАРОДНЕЙШЕГО ИЗ НАРОДНЫХ...
Ежегодное вручение премии " Своя колея" посвящена Памяти В.Высоцкого. Ежегодная передача. Поют его песни... Некоторые, на мой взгляд, замечательно... Но я предпочитаю слушать самого В. ВЫСОЦКОГО. Другие чувства и другие ощущения...
Пока ты дружишь с зеркалами,
Ещё пленительна пока,
Ещё любовными стихами
Ночами бредишь ты слегка.
Тебе уже давно за сорок,
Почти ушла былая стать,
И, как не прячешь, средь заколок
Седая вылезает прядь.
Нелёгким выбором «подарен»
Мужчина, что живёт с тобой,
Тебе он очень благодарен
За распорядок и покой.
И «тлеет» жизнь неторопливо:
Работа, ужин, крепкий сон…
Любовь и счастье были близко,
Но вот обрушился весь мир,
Когда предательски и низко
Болезнь вцепилась, как вампир.
Она пьёт кровь твою без спроса,
От этого «впадая в раж»,
Вновь без единого вопроса
Вселяясь в новый персонаж.
Учёные с ней бились долго,
Но без внушительных удач,
Она считает своим долгом
Услышать новый стон и плач.
И вот теперь твоя подушка
Вся мокрая в несчастный год,
Бывает, что бросает в дрожь
От ужасов былого ада,
Из прошлых лет, как острый нож,
Терзает душу мне блокада.
Когда ворчишь, что жизнь не — рай,
В беседах на застольях сытых,
Ты эти санки вспоминай
С телами, голодом убитых.
С едою нынче нет проблем
И с сахаром пьёшь чая кружку,
Но стыдно мне, коль не доем
От хлеба чёрствую горбушку.
Мой город-поминальный зал,
В нём умирали, как солдаты,
В который раз спрошу: зачем
Тебе нужна чужая боль,
Ведь ты помочь не можешь всем,
Вживаясь снова в чью-то роль.
Чужие мысли и дела…
Ты помоги себе сперва
В те дни, когда весна взяла
У февраля, свои права.
Ты оглянись на все долги
И горечь в каждом Божьем дне,
Ты для себя побереги
Запас в изношенной броне…
Но вновь услышу крик беды,
Как полоснувший сердце нож,