Я пишу письмо для потерянных
с диковатыми детскими взглядами,
для уснувших внутри них гениев,
для желающих стать пиратами,
для поэтов, узревших истину,
для художников и писателей,
для рисующих слово мыслями,
для волшебников и мечтателей.
Для одетых в рубашки яркие,
самодельные бусы с перьями,
для зовущихся неформалами,
увлекающихся поверьями,
для малюющих стены красками,
для танцующих в центре улиц,
излагающих мысли сказками,
бунтарей и тихоней-умниц.
Я пишу для детей обиженных,
для лишенных поддержки матери,
для затоптанных и униженных,
ставших рано самостоятельным,
для нашедших семью такую же,
как и сами они, для страждущих,
для смирившихся с этой участью,
для счастливых и для страдающих.
Я пишу для детей-творителей,
для создавших себе мир собственный,
для простивших пустых родителей,
переживших обиду кожею,
колокольным звоном смеющихся,
с острозубой своей ухмылочкой,
кулаками о стены бьющихся,
но придущих своим на выручку.
Я пишу для живущих книгами,
для неспящих ночами долгими,
для глотающих кофе литрами,
для считавших себя убогими.
Я пишу, что нельзя печалиться, «откажитесь от всяких жалоб».
Я пишу для тех, кто нуждается…
И чуть-чуть для себя… пожалуй.