ком.
Картина дней, где сотня рук,
рисует грифелем виденья.
и каждый день, как неба круг,
в тисках застывшего мгновенья.
твой бег в тумане облаков,
где на закате, догоняя,
летят в тебя осколки слов,
прямые линии ломая.
в ходу два смысла у тебя:
один — для счастья и признанья,
второй — для вечного огня,
огня войны и наказанья.
а миром чаще правит ложь,
и ты, однажды, понимаешь…
что в одиночестве живёшь,
и одиночество — прощаешь.