Вот и зима — эра вечно ночных городов,
Спящих полей по краям обездвиженных рек,
Звёздных глубин и звеняще-хрустальных мостов,
И тишины, из которой рождается снег.
Белым по-чёрному выстелен путь декабря,
Я приручаю к ладони своей снегопад,
Хлеб раскрошу, чтобы им покормить снегиря,
И нарисую на окнах стеклянный закат.
Будет он тлеть угольком в кружевах облаков,
Будет тихонько сползать на раскатанный наст,
Сколько на свете таких же, как я, чудаков,
Что-то спасёт в эту зиму, а что-то предаст…
Ближе к весне понимая, что всё-таки зря
Нам не дано возвращать, возвращаясь назад,
В самом конце, среди синих снегов февраля,
Мне бы опять отыскать твой улыбчивый взгляд…
Вцепится иней в протяжки стальных проводов,
Ветер загонит под крыши взъерошенных птиц,
Кто же рисует на стёклах замёрзших домов
Кончики мокрых от слёз твоих чёрных ресниц???
