Стучится год — загадкой в дверь,
Он Новым будет — верь, не верь.
Он вновь закружит, понесет,
Завьюжит, запуржит, спасет
От старых бед, проблем, потерь.
Он будет Новым — верь, не верь!
Он будет Новым! Первый снег
Снежинками у жарких век
Замрет тревожаще-шальной
Снег, вьюги вьющий за спиной.
Снег — это тот же Человек —
Все в нем на миг, все в нем навек.
Дай Бог, не за себя прошу
Чтоб слышал Мир: «Еще дышу!» —
Чужой полупоследний крик,
И поднимался в тот же миг
На помощь — в холод, на пожар —
И останавливал удар
Болезней, рока, злых судеб,
Чтоб мир не зяб, не сох, не слеп,
А был нежней, добрей стократ,
Чтоб видел, как глаза горят,
Хоть иногда, хоть у кого —
Вот ценность главная его!
Дай Бог, чтоб этот Новый год
Сердцам не прибавлял забот,
Вискам не даровал седин,
Чтоб и один был не один,
Чтоб чашу звонкого вина
Мир за любовь испил до дна!

Мы пишем сценарии собственных жизней,
Играем спектакли, срываем премьеры.
Рожденья и свадьбы, прощанья и тризны —
Есть эра до нас, после нас тоже эра.

Мы в чем-то банальны, мы все гениальны,
Из нас что-то пылко творят режиссеры,
А мы по наивности слишком нахальны,
Мы спорим до крика, вгрызаемся в ссоры.

И каждую роль, прочитав в упоенье,
Считаем великой и неповторимой.
И чувствуем сладкую магию сцены,
И прячем лицо за тональностью грима.
… показать весь текст …

А снег летел, летел густой и шалый…
Он в слезы превращался или в грязь.
Его не обвиняли, не прощали,
Закутывались в шАрфы торопясь.

А снег летел, вонзая иглы в стекла,
Отсчитывая бег шальных секунд,
А мир казался акварелью блеклой,
Которую, торгуясь, продают.

Что в этой в акварели? — Мошки снега,
Следы шагов и детских санок след,
И непередаваемая нега,
И за снегами канувший рассвет.
… показать весь текст …

На излете моих суматошно-задерганных дней
Я, конечно, пойму эту жизнь и точней, и верней,
А пока… а пока у виска застывает рука,
И все кажется грусть, как рябина под осень, горька.

Не вернувшимся
с Афганской войны
Умирает мальчик на земле афганской.
Рана — клочья мяса, тонет бинт в крови.
Налетел он сердцем на свинец душманский,
Сын большой державы, храбрый «шорави».
Он устало смотрит в голубое небо,
Задыхаясь пылью на чужой земле.
А в краю родимом ласково и слепо
Травы шепчут сказки в предвечерней мгле.
«Ты прости мне, мама, что самой придётся
В день 8 марта покупать цветы,
Сын твой бесшабашный, видно, не вернётся
С той войны, где горы прячут все следы.
… показать весь текст …

Мужчины, кто вы есть на самом деле?
Какие в нас рождаете вы чувства?
Вы многое постигли и посмели,
Вы атомом владеете искусно.

Из мальчиков то дерзких, то послушных,
Росли вы, пряча боль и хмуря брови.
Не признавали злых и равнодушных,
И каждый ощущал себя героем.

Вы знали: надо смелости учиться!
Вам жизнь казалась схваткой рукопашной.
Одним в Афгане вышло отличиться,
Другим в Чечне, и всюду было страшно.
… показать весь текст …