А снег летел, летел густой и шалый…
Он в слезы превращался или в грязь.
Его не обвиняли, не прощали,
Закутывались в шАрфы торопясь.
А снег летел, вонзая иглы в стекла,
Отсчитывая бег шальных секунд,
А мир казался акварелью блеклой,
Которую, торгуясь, продают.
Что в этой в акварели? — Мошки снега,
Следы шагов и детских санок след,
И непередаваемая нега,
И за снегами канувший рассвет.
Томился Бог, разбрасывая грустно
Охапки снега, тающего в дождь,
И застывали на мгновенье чувства,
Чтоб вылиться в волнующую дрожь…
А снег летел, парил над континентом,
Ничей. Колючий. Так. Ни для кого.
Но в этом восхитительном моменте
Была вся власть его и торжество!