Здесь пол не крашен и дощат,
Скрипят протяжно половицы,
Поленья в каменке трещат,
Ну, словом, нечем похвалиться…
Но только домик этот свят,
Отсюда жизнь берёт истоки,
Здесь детство с отрочеством спят,
Их не достанет век жестокий,
Здесь наш родительский порог,
Умерших тени тихо бродят…
Отсюда целых сто дорог
В мир настоящего уводят…
Когда приеду я сюда,
Где довелось на свет родиться,
Встают ушедшие года,
Воспоминаний вереница…
Вот на берёзе под окном
Разросся гриб с названьем «чага»…
Люблю я этот старый дом,
Где первых сделано три шага…
…Мы любим матерей, отцов
И крепко помним, чьи мы дети,
Дороже всех чужих дворцов
Их ветхий дом на целом свете!
…Закрыты ставни, вход забит…
Мои родные на погосте…
Берёза старая скорбит
И ждёт детей обратно… в гости…
завтра устало мы перелистнём…
Долго ещё будет грустно нам сниться
дряхлый, забытый, иссохшийся дом.
Он по ночам бредит нашими лицами,
тихо горюя по лучшим годам.
Подслеповатыми окон глазницами
он обреченно глядит в никуда.
Плачет беззвучно, предвидя агонию,
старый, скрипучий, беспомощный «дед»…
Вдруг понимаю, что это сегодня я с детством прощаюсь…
Как выстрел — рассвет!..
#577211