Ложится январский вечер
на синюю скорбь домов,
ты мною не был замечен
среди полевых цветов,
среди опустенья мира,
который так любит лгать,
а я ведь тебя любила,
слепою могла читать,
когда ты пришел ненужный
из дома, где нет любви,
я сделалась равнодушной,
и просто сказала:
— Спи!
а утром, оставив завтрак,
ушла, позабыв себя,
но помню губ терпкий запах
и ласковый шум дождя,
да ночи без сна и края,
безудержной страсти пыл,
живу, снова умирая
с щеки вытирая пыль
лет прошлых, ушедших, пошлых,
за тонким закатом-новь,
ты стал для меня хорошим,
но будто ушла любовь.
Ольга Тиманова
