Кто смел поэзию судить?
Кому безделица?
Атласной гладью строчек нить
В узоры стелется.
Пока в ней ищешь сущность, суть
(Какая разница?),
Успеет Муза упорхнуть,
Грешна проказница!
Роятся рядом сто обид,
А сердце корчится,
И вот в стихе душа болит,
Рыдает творчество.
В томленьях девы день прошёл,
Свиданье вечером:
В альбом бесхитростный стишок,
С любовью венчанный.
В деревне выпьешь молока
Парного, тёплого,
А ночью свяжется строка
Легка, как облако.
Угрюмым вороном склюёшь
Росу блестящую,
Днём рифмой зрелой сыплет рожь:
Суть — настоящее.
Мечта приблизит Млечный путь,
Но в жизни трещина,
А я ищу, копаю суть…
Святая женщина!
Отбросив прочь ироний сор,
Моё вам мнение,
Что суть поэзии не вздор,
Она — безвременье!