Я, снова, мучаю гитару,
Но, вперемежку со стихами,
Пока вы не прогоните
Меня, со сцены, сами.
Мои стихи, совсем простые,
Ну, а аккорды — ещё проще,
Но слушает мой милый зритель,
И всё, пока, ещё, не ропщет.
Сижу, едва-едва, мурлыча,
Мой микрофон, и тот, скучает,
Уснуло вдохновенье, напрочь,
Меня, в упор, не замечая.
Но зритель, зритель, не уходит,
Ну, прямо, впору загордиться,
Как вовремя, стихи мои,
Решили вы во мне родиться.
Теперь вот вас пою со сцены
Пою я… Нет, скорей, читаю
Быть понятой людьми и нужной
Об этом, лишь, всегда, мечтаю.
И не воспитанность за это
Я тонкой гранью разделю
Что бог нам в жизни дал на это
Лишь понимания чуток
И сразу бредим между строк
А мысль давно уже не ясна
Горит во тьме огонь ненастный
И жиждет он во тьме любовь
И ненавидет только кровь
Когда она каплями сыплет
И вдоль по жизни в даль идёт.