Убогая тихонько в храм вошла…
К ней подошёл внимательный священник:
«Ты, милая, не первый раз пришла,
Быть может, нужно хлебца или денег?
Не ведаю, за что страдаешь ты…
Несёшь, как говориться, „родовое“…»
«Зачем мне ведать этой суеты?
Мне дело до чужих грехов какое?
Что я несу — то только лишь МОЁ…
Не мог Господь здесь поступить иначе…
Иначе не спасусь… И в этом — всё.
Когда мне трудно, Бог со мною плачет.»
Священник молча голову склонил.
«Я буду за тебя везде молиться».
И медленно её благословил,
Перед престолом в алтаре склонился.
Потом мелькали месяцы, года.
Паденья шанс давали для прозренья.
Смягчился взгляд, седела борода,
И немощь стала — Божьим посещеньем.
Вот женщина на исповедь пришла.
Твердит про бумеранг и про расплату,
Обидчика, как блинчик распекла,
И молнии метает — нет с ней сладу.
«Скажи, хорошая, как твой сынок?
Он у тебя, я знаю, плохо видит…
Дом по его вине сгореть недавно мог…
Но кто его в том упрекнёт, обидет?
Вот так же Бог… А слепы мы душой.
Всё жаждешь справедливо бумеранга…
А Бог — не справедливость, Он — Любовь…
Мы — дети перед Ним без всяких рангов.
И где убожество — там жалость во сто крат.
Не может Бог здесь поступить иначе.
Кто может понести — тот скорбями богат…
А Бог… Со всеми нами рядом плачет…»