К определенному возрасту все мы перестаем
ждать от жизни сюрпризов — что дали, то и берем.
Иссяк рог изобилия, и далее, по существу,
так просто с небес не сыпется — ничего никому.
И если сам не шевелишься — тряпка, а ну шевелись —
то просто ползешь по накатанной, от даты рождения вниз.
И как-то так получается, что в полные сорок лет,
ты вовсе не знаешь кто ты, и ровной дороги нет.
И даже нет направления, а просто дуют ветра,
а ты под ними шевелишься, как флюгер: туда-сюда.
И ждешь уже от бессилия, ну хоть бы пришла гроза,
ну хоть бы стряслось хоть что-нибудь, чтобы открыть глаза.
Измотаны вечным режимом — ребенок, работа, дом,
мы мечемся словно по кругу, и в общем то не живем.
Хотелось бы разбежаться и врезать себе пинка.
Найти интересное дело и, может быть, мужика,
сменить и страну и мужа, и сделать подтяжку лица,
бродить по музеям мира, по пляжам с бокалом винца,
стать супер спортивной мамой, дружить со своими детьми,
заняться каким то творчеством, да так чтобы деньги текли…
Ты смело пойдешь сегодня… и купишь новый дуршлаг…
Вздохнешь опять малодушно — пока что сойдет и так.
Прижмется к плечу синица, журавль пойдет на взлет.
И счастье придет к кому то. а мимо тебя пройдет.