голову локтем подпёр
ждёт… но кого…
ночью никто не придёт…

Ограбленный, не сам ли всё отдал?
Чем возместить утраченные силы?
Закончился кривляющийся бал,
И пустота во тьме заголосила.

К прошедшему бессмысленно взывать;
Безмолвны ускользающие тени.
Грядущего подавно не догнать,
Неуловимо будущее время.

Дрожит канатоходец на струне,
Падение цепляется за руки.
Что победит в пожизненной войне —
Закон Земли или рывок упругий?
… показать весь текст …

Сижу. Коронавирус, я, Чайковский,
И голуби святые под окном;
А в мире всё безрадостно и жёстко,
Жизнь по планете катится катком.

Погода сиротливо подпевает,
И небо погрузилось в серый цвет…
Сосед опять пугающе чихает,
И хочется чихнуть ему в ответ.

«Провидцы» говорят, что всё надолго,
А я так думаю, что это навсегда.
Программа минимум теперь — не взвыть бы волком,
Программа максимум — дождаться бы тепла.
… показать весь текст …

Его благословили в психушке,
Сказали: «Пиши стихи!»
И просто прозвали — Пушкин,
А в ужин долили ухи.

Уха, из консервов в томате,
По вкусу пришлась ему,
И он уже утром, в палате
Строфу накропал не одну.

Сосед по железной койке
Гордился его трудом;
И дал половину слойки,
Чтоб тот написал про Содом.
… показать весь текст …

На каждого поэта — свой Дантес.
Он выскочит как чёрт из табакерки;
И над твоим челом проступит крест,
И по спине скользнёт касанье смерти.

Он будет неприметен и учтив,
Его не заподозришь в преступленьи.
Как роковой, извечный лейтмотив
Проходит он по судьбам мрачной тенью.

Он действует всегда себе во вред,
В каком-то странном, жертвенном угаре.
Ему везде встречается поэт,
И он находит как его ударить.
… показать весь текст …

от рубашки свет
гладила любимая
не смогу надеть