это — не реальность из моря чувств
и не оградительные буйки.
это — просто, рвущихся листьев хруст,
в памяти остывшие дневники.
это — только, эхо прошедших снов,
перекатиполя следы в пыли.
это — просто, призраки ничего,
без вести пропавшие корабли.
это — не поминки заблудших душ,
не остервенение в пустоту.
это — не оркестр, отыгравший туш,
проводив на вечный покой мечту…
это — троеточия странных рифм …
пламенем очищенный черновик…
это — то, что сбывшись оставил миф…
эхо троеточия — бывший крик… … …