я больше не умею писать о боли,
а может и вовсе разучилась болеть,
во всех параллельных реальностях, кроме
разве что только твоей.
а на душе совсем не скребут кошки,
не валит отчаянный ганджубас,
и совсем ни в одном, мать его, мире,
нет места для нас.
а помнишь, как ждали с тобой тепла,
как будто он мог спасти нас,
и каждый день, где новая наша игра
в весенних цветах распустилась.
теперь жду зимы в ней тоже своя отрада,
в ней нужно стараться согреться,
а не страдать по твоим парадам
в моем раскорёженном сердце.
я больше не умею писать о боли,
а может и вовсе разучилась писать,
но главное, что изменилось,
мне нечего тебе дать.