Нас книги, все те, что мы в детстве читали,
Травили чудеснейшим ядом мечты.
В них там мы бывали, где будем едва ли,
И с тем, с кем не встретимся, были на «ты».
Тот яд помогал выживать в этом мире,
Вливаясь по капле в горячую кровь.
Подобно отточенной тонкой рапире
Те книги кололи нам в души любовь.
И беды, и горести нас не щадили,
С тобою отраву стаканами пьём.
Но яд, что нам книги тогда подарили,
Он — противоядье твоё и моё.
у меня просто времени нет
я другому стихи посвящаю..
ожидая весь вечер ответ
ты мне пишешь,что все передумал
все решил и все понял про нас
но конечно же ты очень умный
только,я для другого сейчас
умножаю слова многоточьем
и метафоры крашу дождем
в них о чем то поет наша осень
между строчек моих о другом
я его посвящаю в герои
и весь вечер рифмую мечту
а ты ждешь что я мейл открою
и "привет." твой как раньше прочту