Памяти В. С. Высоцкого
Поэт покинул Землю в сорок два,
И люди от несчастья онемели.
А над Россией горькие слова
Магнитофонной болью прохрипели…
Идёт охота на волков, идёт охота,
Идёт охота на поэтов на Руси,
Ату его! И лают псы до рвоты,
Он не такой! Куси его, куси!
Таганка, площадь от людей черна,
И гроб плывёт с поэтом над толпою,
В газетах официальных — тишина,
И боль взорвалась жутким, чёрным воем.
Протопи, ты мне баньку, хозяюшка,
Я от белого света отвык…
Умирал каждый день, умираючи,
Он в Бессмертье шагнул напрямик.
Москва, Россия — сердце хоронила,
Ваганьковский погост в цветах укрыт,
Моя Отчизна, ты его любила,
Моя Россия, он тобой убит.
В чистом поле — васильки,
Вдоль дороги, — клёны,
Рвали душу на куски,
А теперь с поклоном.
В ресторанах шум и смрад,
В церквах курят ладан…
Говорят, он жил не так, …
Жизнь прожил как надо.